Por Peter Weiss
Todos nós recebemos muitos e-mails e mensagens de texto que nos fazem querer desligar nossos aparelhos. Não preciso saber sobre o desconto mais recente para uma nova máquina a laser ou um texto informando que ganhei um iPhone grátis, seu eu responder.
Também recebo muitas correspondências antiquadas, de companhias de seguro negando a prescrição de um paciente por um motivo ou outro, até uma empresa me dizendo que pode fornecer um serviço para me impedir de receber ofertas não solicitadas! Com tudo isso, eu não esperava uma carta manuscrita de um paciente de longa data, NL.
Eu realmente parei, olhei para o envelope, abri-o com cuidado e comecei a ler. Algo sobre isso falou comigo e disse: “diminua a velocidade e leia”.
“Meu caro Dr. Weiss”, ela começou e então, explicou por que ela não veio para seu exame anual no ano passado. Muitos pacientes não o fizeram, devido ao medo da COVID-19. Eu apenas os aceito e digo: “não se preocupe, você está aqui agora”.
NL continuou dizendo que realmente sentia falta de nossas “visitas” anuais. Eu adorava como ela chamava seu exame anual de “nossas visitas”. NL tem a minha idade, não tem filhos e todos os anos discutíamos qual livro realmente gostamos no ano passado. Ambos somos leitores ávidos. Ela disse que gostou muito da minha recomendação de “The Lost Shtetl”, de Max Gross. Ela queria me dar “uma recomendação final”, o livro “Yiddish for Pirates” de Barry Garwin.
Eu tive que parar e reler aquela última linha, “uma recomendação final”. Eu sabia o que estava por vir. Ela passou a dizer que tinha glioblastoma terminal estágio 4 (um câncer cerebral mortal muito agressivo) e não me veria novamente.
NL escreveu que adorou ser minha paciente por “infinitos anos” e estava sempre grata por seus cuidados. Eu a via há cerca de 35 anos, e realmente conversamos sobre livros em cada um desses anos. Fiz com que ela lesse “Perdido em Marte”, de Andy Weir, anos antes do lançamento do filme. Ela não gostou tanto quanto eu, mas leu. A carta me atingiu com força. Perdi pacientes ao longo dos anos e construí um vínculo longo e forte com muitos. NL foi um dos realmente bons.
Compaixão é a palavra de ordem hoje quando se fala sobre cuidados de saúde. O que é realmente? A revista Clinical Ethics teve um editorial intitulado “Compaixão na área da saúde” em sua edição especialmente temática de 2013 com o mesmo título.
O editorial afirma que “compaixão e empatia envolvem sintonia – a arte delicada, mas precisa de ‘ler’ as emoções de outra pessoa e responder de forma sensível e apropriada”. São poucas as vezes em que precisamos desse tipo de sintonização tão distintamente quanto quando enfrentamos uma situação possivelmente fatal, na qual a ajuda de outro ser humano é fundamental para resolvê-la.
A compaixão é a chave para fornecer os melhores cuidados de saúde possíveis. Ser médico é ser o guerreiro do paciente. A compaixão é onde o “cuidado” começa.
Uma revisão de pesquisa publicada na revista The Patient em 2017 analisou nove estudos que tentaram medir a compaixão entre os profissionais de saúde. Os autores chegaram à conclusão de que existe uma “necessidade não atendida de um instrumento psicometricamente validado que meça de forma abrangente o construto de compaixão em ambientes de saúde”.
Em outras palavras, há uma grande preocupação com a falta de compaixão nos sistemas de saúde hoje. O que medimos, importa, como diz o ditado. Como cientistas que são, eles querem uma maneira de medi-lo. Precisamos de mais compaixão, mas acho que nenhum de nós precisa de estudos para perceber isso.
Tentei entrar em contato com NL, mas não obtive resposta. Recentemente, escrevi uma carta para ela, agradecendo-lhe por ser minha paciente e me permitir “cuidar”.
Contei a minha esposa sobre NL e ela me lembrou de outra história que eu havia contado a ela muitos anos atrás sobre o primeiro paciente que perdi.
Era 1979 e eu estava no meu terceiro ano na Faculdade de Medicina da Universidade de Michigan, fazendo um rodízio cirúrgico no hospital da Administração de Veteranos em Ann Arbor. Eu era apenas um estudante de medicina, mas considerava CL meu paciente.
Ele e sua esposa eram donos de uma padaria em Toledo, Ohio, a apenas 80 quilômetros de distância. CL tinha diabetes grave, bem como doença cardíaca significativa. Meu trabalho era “desbridar” seus dedos diabéticos necróticos todos os dias. Eu tive que cortar o tecido morto bem ao lado da cama dele. Naquela época, havia apenas enfermarias com cortinas, sem salas privadas como hoje.
Ele já tinha perdido vários dedos do pé e naquele dia, comigo lá, o dedão dele caiu. Ele apenas riu. CL me contou sobre as lutas e alegrias de sua vida. Dois dias depois de sua desventura de dedo do pé, sua esposa me trouxe um bolo de aniversário que ela fez. Eu nunca soube como eles descobriram que era meu aniversário (eu tinha 22 anos naquela época).
Alguns dias depois, ele infartou e não conseguimos ressuscitá-lo. Digo “nós”, mas fiquei lá atrás e observei os médicos e enfermeiras fazerem tudo o que podiam.
Sua morte me abalou, mas eu sabia que haveria muito mais nos próximos anos. Eu tive que terminar minhas rodadas com a equipe depois disso, tudo muito sombrio, dificilmente uma palavra desnecessária dita.
A compaixão não é apenas para os médicos, é para todos nós. Devemos encontrar tempo para parar e ler essas cartas. A compaixão é uma via de mão dupla. Sempre fico admirado com os pacientes que têm sérios problemas médicos e ainda assim me perguntam sinceramente como estou me sentindo e como está minha família.
“Um gesto gentil pode atingir uma ferida que só a compaixão pode curar” – Steve Maraboli.
As opiniões expressas neste artigo são as opiniões do autor e não refletem necessariamente as opiniões do Epoch Times.
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